Steppe by Steppe

Je passe une journée tranquille a Kostanaj. Un peu de lessive, un peu de blog, un peu de repos, et un peu de vodka, pas trop.

Stas gère un magasin d'articles de pêche et de chasse, il répare et revend des motos. Toujours occupé, il vit à 200 km/h (au propre et au figuré). Ce rythme dont j ai été familier n'est plus le mien. Tout s'enchaîne à une vitesse (trop) fulgurante. j ai parfois du mal à suivre même si je lui suis gré de tout ce qu'il fait pour moi

Je repars pour Astana. Grosse étape. 700 km. Mais sur une route correcte. seulement 100 km off road debout sur la moto. Vers midi je cherche un coin d'ombre pour boire un coup d'eau. Je trouve un arbre (ils sont trés rares) dans le parking d'une entreprise de semences au bord de la route, je mets la béquille.
Le directeur sort, vient vers moi. "Franza, mongolia, kitaille (chine)". Il me regarde avec des yeux comme des soucoupes. Coup de fil, tous les cadres de la boite sortent du bâtiment. On m'emmène à l'intérieur, on m assoit presque de force dans le self ou mangent tous les employé(e)s.
Tout le monde se tait. les plats défilent devant mon assiette. C'est tout juste si le directeur ne me fait pas manger à la petite cuillère sous l'oeil émerveillé du personnel.
En repartant travailler chaque employé vient me serrer la main. je suis touché par toute cette gentillesse

J'arrive a Astana.

Jusque là, je n'ai rien fait pour trouver des motards. En fait je n'en suis pas un. Je ne suis venu que tardivement à la moto, je n' ai jamais fait partie d'une bande  et n'en ferai vraisemblablement jamais partie. Paradoxalement, pour tous ces vrais motards que je croise, mon voyage représente le fantasme absolu du Rider. Je suis à leurs yeux "Le Motard". Non non les gars, il y a supercherie...Le silence qui m'est imposé du fait de la non maîtrise de la langue, renforce encore cette image. J'ai beau ne pas vouloir rentrer dans ce personnage, c'est celui qu ils veulent voir. S'ils savaient....

Pour la première fois je provoque la rencontre. A Astana, je téléphone au président du biker club. Dima. La prochaine fois je laisserai le hasard faire son oeuvre, il s'en sort mieux que moi et je commence à avoir plus confiance en lui qu'en mes décisions. Les bikers d Astana (la capitale) sont d un autre genre. Une équipe fortunée et ventripotente arrive petit a petit sur des harley Davidson étincelantes de 1400 centimètres cube. C'est à celui qui aura la plus grosse. Ma petite 6 et demi crasseuse (pas de méprise, nous parlons bien de moto...) fait un peu pitié. Nous allumons les moteurs, et partons en quête d' un hébergement. Concours de décibels, d'accélérations foudroyantes. je ne tombe pas dans le piège. "eh les mecs, on se calme ! j ai un disque d embrayage qui doit vivre encore un peu"...Par ailleurs, (message pour Didier) l'absence de calorstat (que j'ai gardé en réserve dans mes affaires) ne pose pas de problème lorsque la moto a de la vitesse et donc de l'air, mais la circulation urbaine ne lui convient pas et elle chauffe.  je commence à redouter le sable mou mongol. Didier, si tu penses à quelque chose, ne te prive pas de me le dire...

Ils m'aident à trouver un hôtel raisonnable. je les déçois sûrement en refusant les plus beaux hôtels de la ville. Douche rapide et ils m'emmènent dans un resto branché de la capitale Kazack. Le parking est plein de voitures profilées comme des boites de cigares, 4x4 de luxe, moto d'apparat. L'intérieur est bruyant, impersonnel, sûrement très bien pour tourner un clip mais pas pour créer des liens. Pendant que des créatures de rêves ondulent sur les écrans plats géants qui nous entourent, je tente d échanger. Peine perdue. Ils sont absents, les yeux vides, blasés de tout, dévorés par leurs téléphones portables ou vampirisés par les écrans. Je fais silence, j'ai un peu l'habitude. J'observe. Je les devine. J'aimerais leur donner un peu de cette fraîcheur que le voyage me transmet.  Ils m'attendrissent.  je n ai pas la clef. j'essaie seulement d être présent.

Le lendemain Vova, avant de me mettre sur la route de Pavlodar, me fait visiter Astana. C est une ville nouvelle, remplaçant l' ancienne capitale Almaty, trop excentrée. Parc Walt Disney géant au milieu de la steppe. Pâtisserie multicolore posée dans le désert. Les architectes japonais s'en sont donnés à coeur joie.

Je prends un raccourci de 200 km à travers la steppe pour éviter le crochet par Karaganday. Que c'est beau....Chaque piste qui part sur le côté est une tentation, une invitation au mystère de la dune suivante...

A Pavlodar, Paul me repère du haut de sa Kawazaki 900. Il parle allemand. Après la seconde guerre mondiale, beaucoup d allemands chassés ou fuyant l'URSS sont venus s'installer dans le nord du Kazakhstan. Victor nous rejoint. Quelques bières plus tard, me voila installé dans une sorte de gîte de centre ville. Cuisine, séjour, salon...

Je passe la soirée de mercredi seul. Je cuve tous mes souvenirs. Je pense à Marius le roumain, au jeune Sacha de Bolgrad, à Ivan l'Ukrainien, au vieux soldat tchétchène dont le regard me hante, à Gennadi le Kazack (prononcer Genadze), à Vova l'électronicien, à Stas, l'homme pressé, à Vova d'Astana, qui garde une petite étincelle dans le regard. La gratitude me submerge, ...

Jeudi matin il pleut averse. Je garde un souvenir mitigé de ma traversée de l'Italie sous la pluie. Je ne sais par quel prodige, malgré ma combine, l'eau finit tôt ou tard dans ma culotte et ce que je gagne en hygiène intime est immédiatement  perdu en confort. Je décide de m'accorder une grasse mat et de rester un jour de plus.

Comments

[Faye]

Ohé ohé capitaine abandonné… Où es tu mon ami ?
Mongolie à nous 2. En tout cas si tu tiens le guidon sache qu'on est derrière toi pour soutenir le rêve. Sache qu'on se reconnait dans ta quête d'un autre idéal, d'un monde essentiel, de châteaux ibères, d'un autre Finistère… Bien sûr on aura jamais la force ni le courage de venir t'épauler sur place mais si on peut t'apporter nos pensées positives et notre dynamique de groupe, alors on te les envoie de tout coeur. Et en guise de carburant spirituel, voici un petit poeme attribué à Pablo Neruda mais qui - apres enquete - emane plutot de la poetesse bresilienne Martha Medeiros...

Il meurt lentement
Celui qui ne voyage pas
Celui qui ne lit pas
Celui qui n'écoute pas de musique
Celui qui ne sait pas trouver grâce à ses yeux

Il meurt lentement
Celui qui détruit son amour propre
Celui qui ne se laisse jamais aider

Il meurt lentement
Celui qui devient esclave de l'habitude
Refaisant tous les jours les mêmes chemins
Celui qui ne change jamais de repère
Ne se risque jamais à porter une nouvelle couleur
Ou qui ne parle jamais à un inconnu

Il meurt lentement
Celui qui évite la passion
Et son tourbillon d'émotions
Celles qui redonnent la lumière dans les yeux
Et réparent les coeurs blessés

Il meurt lentement
Celui qui ne change pas de cap
Lorsqu'il est malheureux au travail ou en amour
Celui qui ne prend pas de risques
Pour réaliser ses rêves
Celui qui, pas une seule fois dans sa vie
N'a fui les conseils sensés

Vis maintenant !
Risque-toi aujourd'hui !
Agis tout de suite !
Ne te laisse pas mourir lentement !
Ne te prive pas d'être heureux !

Keep on trailing my friend

love & respect

Faye

[Faye]

A toi voyageur dans l'âme, éternel romantique,
intrépide cavalier, repousseur de limite...
ces quelques vers rimbaldien pour accompagner ton long cheminement...
2 phares jaunes, des herbes folles…
spéciale dédicace a toi mon ami
Faye

Ma bohème

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées;
Mon paletot soudain devenait idéal;
J'allais sous le ciel, Muse, et j'étais ton féal;
Oh! là là! que d'amours splendides j'ai rêvées!

Mon unique culotte avait un large trou.
Petit-Poucet rêveur, j'égrenais dans ma course
Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse.
Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou

Et je les écoutais, assis au bord des routes,
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
De rosée à mon front, comme un vin de vigueur;

Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur!

Arthur Rimbaud

[didier]

salut laurent,

il y a un ventilateur sur la bm si oui il faudrait le shinter pour qu'il tourne en permanence l'ideal etant de mettre un inter parce que c'est bruyant mais comme ca dans le mou tu le branche en continue.si pas de ventilo,une seul solution mon laurent a fond tout du long!!!
porte toi bien et prends soin de la mecanique
Didier et Celine

[Chris]

Voilà déjà plusieurs jours que l'on te suit d'en haut via Google Earth ... et lisons avec beaucoup d'intérêt le récit passionnant de tes aventures. Une chose est sûre, la chance est avec toi, mais je crois que c'est dans ta nature de savoir la provoquer ... ; Nous sommes avec toi.
Chapeau bas mon ami.
Chris Clav

[Faye]

Salut à toi le motard de l'impossible,
C'est marrant ton trip me rappelle une vieille émission de TV fin des années 70 "La course autour du monde". Des reporters amateurs partaient aux 4 coins du monde et devaient présenter chaque semaine un reportage vidéo de leur aventure... passionnant ! A mon avis, tu aurais remporter l'épreuve haut la main :) En tout cas, je suis ton périple avec une grande curiosité teintée d'un peu d'angoisse (ben ouais doit y avoir un truc entre nous !!). Sache qu'au Québec, les victoires de la musique s'appellent les Félix (en hommage à Félix Leclerc)... et donc tu as d'ores et déjà bien mérité un Félix d'Or pour ton live pétaradant en Mongolie !
Take care my friend
amitiés et biz du faye
en bonus un petit lien wikipedia sur la fameuse "course autour du monde". remember ?
http://fr.wikipedia.org/wiki/La_Course_autour_du_monde